Mit Blanc
he Kommerell aus dem Schatten
Frauen verschwinden – in Küchen, Kinderzimmern und Altenpflege. Und manchmal im Schatten eines übergroßen Mannes. Unsere Gastautorin Sophie Sumburane hat Inge Müller, die „Frau von“ (Sie wissen schon) Heiner Müller entdeckt und möchte Blanche Kommerell bei ihrem unermüdlichen Engagement für die vergessenen Dichterinnen unterstützen. Deshalb darf Ihnen HERLAND heute einen Text zur Lesung im Potsdamer Viktoriagarten von Sophie Sumburane präsentieren:
Kreativwirtschaft KONKRET – Eine Veranstaltungsreihe im Rechenzentrum
Und davon kannst du leben? Der Wert der Zukunftsbranche: Eine Bestandsaufnahme der Arbeitsverhältnisse in der Kreativwirtschaft
Am 13. Oktober, 19:00 – 22:00 Uhr
Die Teilnahme ist kostenfrei. Um Anmeldung wird gebeten: kkwkonkret@rz-potsdam.de
Die Veranstaltungsreihe Kreativwirtschaft KONKRET zeigt und diskutiert die vielfältige Brandenburger Kultur- und Kreativwirtschaft. Den Auftakt bildet der Themenabend
„Und davon kannst du leben? Der Wert der Zukunftsbranche“ Jörn Morisse wird aus seinem Buch “Wovon lebst du eigentlich?” lesen. Die Talkrunde im Anschluss berichtet aus der Praxis und verhandelt den Wert der künstlerischen Produktion, die Stilisierung der Kreativwirtschaft als Zukunftsbranche und Handlungsspielräume. Gäste sind neben Jörn Morisse, Frau Dr. Seemann, Fachbereichsleiterin Kultur und Museen, Sophie Sumburane, freie Autorin und Kulturredakteurin, sowie Stefan Pietryga, bildender Künstler und Mieter im Rechenzentrum.
Mehr unter www.rz-potsdam.de.
Veranstaltungsort ist der Kosmos im Rechenzentrum, Dortustr. 46, 14467 Potsdam
Eine Veranstaltungsreihe der Stiftung SPI, gefördert mit Mitteln vom Ministerium für Wirtschaft und Energie des Landes Brandenburg, der Landeshauptstadt Potsdam und der Zukunftsagentur Brandenburg
Im März 2013 erschien im Hamburger Culturbooks Verlag Sophie Sumburanes erste Übersetzung! Einige der Geschichten des Neuseeländers Carl Nixon übertrug sie für den Band „Fish ’n‘ Chip Shop Song“ aus dem Englischen ins Deutsche. Weitere Übersetzerinnen waren: Kim Keller und Martina Schmid.
Über das Buch
Klarsichtig, mit einer leichten Melancholie erzählt Carl Nixon von verlorenen Söhnen und Vätern, von gefundener Liebe, die so wechselhaft ist wie das Wetter, vom Blick zurück im Angesicht des Todes. Er beschreibt Außenseiter aus der Mitte des Lebens und Emotionen, die tief unter der Oberfläche verborgen sind. Nixon trifft einen Ton, so schmerzlich und wunderbar und existentiell wie die weiten, atemberaubenden Landschaften Neuseelands. Nach drei grandiosen Romanen liegen nun endlich auch Nixons Erzählungen in deutscher Sprache vor. (Quelle: CulturBooks)
Digitale Originalausgabe. CulturBooks Album, März 2016. 215 Seiten. 8,99 Euro. ISBN 978-3-95988-037-4
Direkt vor mir liegt eine Dose. Eine Bierdose. Hier am Straßenrand. Sie ist grün, unter dem Schriftzug zerdrückt, sodass man die Biermarke kaum mehr erkennt, doch nicht stark genug, dass sie die Form der Dose verloren hätte. Erst zerdrückt, von einer Hand, nur flüchtig, dann weggeworfen. Nun liegt sie auf einem Pflasterstein, mit der Öffnung über den Bordstein auf die Straße ragend. Ein letzter Tropfen trocknet in den Asphalt. Im Rinnstein daneben ein Schuh. Ein Sportschuh. Auf die Seite gekippt, die Sohle zu mir, eine weiße Sohle. Kaum mit Straßendreck beschmutzt, das charakteristische Profil sichtbar wie neu. Ein fast neuer Schuh und eine Dose.
Ich bleibe stehen.
Ich stelle mir vor, wie ein junger Mann mit nur einem Schuh in einer Tankstelle an der Kasse steht und eine weitere Dose kauft. Wie er in seinem Portemonnaie nach übrig gebliebenen Münzen sucht, mit vom Inhalt der ersten Dose verschleiertem Blick, während die Verkäuferin wartet und versucht, den Bierdunst nicht einzuatmen. Wie sie überlegt, warum der Typ nur einen Schuh trägt, wie ein Obdachloser sieht er gar nicht aus, mit seinem Hemd, das über der verwaschenen Hose hängt. Fabrikverwaschen mit aufgenähten Rissen, urbanschick. Ganz klar auch dabei: Ein Schlüsselbund in der Tasche, verbunden mit dem Portemonnaie in der Hand durch etwas, das
eine Fahrradkette zu sein scheint. Aber flexibler ist und wohl normalerweise an der Hose hängt?
So wie der schwankt liegt der Schuh sicher irgendwo da, wo der herkommt. Vielleicht musste er rennen, schnell raus aus der Wohnung der Geliebten, als der Mann nach Hause kam. Da bleibt so ein Schuh schnell mal liegen, denkt sie und nimmt jetzt die Münzen entgegen. Der Mann mit nur einem Schuh schwankt schon zum Ausgang, ja, er sieht zufrieden aus in seinem Biernebel, tolle Nacht gehabt, scheiß doch auf den Schuh, irgendwo kracht gerade eine Männerhand in ein Frauengesicht, weil sie den einzelnen Sportschuh im Flur
nicht erklären konnte, was kümmert es ihn. Also was kümmert es sie wo sein Schuh ist, welche Frau diesen Ausdruck auf sein Gesicht gevögelt hat, wo der hingeht, ihr doch egal, da kommt schon der nächste, den kennt sie, der will Kaffee.
Er hat aschblonde Haare, perfekter Kontrast zum rot blauen Hemd. Die Frisur, vom Gel verklebt, aus der Position gerutscht, gewollt, noir-style. Mit Bart natürlich auch und Sportschuhen. Wie der hier, im Rinnstein. Neu sieht er aus, mit der weißen Sohle. Oder frisch und gründlich geputzt, das lässt sich nicht sagen. Doch das Profil der Sohle ist nur so wenig abgetreten, also wohl doch neu. Ein Schuh, den sicher niemand verlieren wollte. Der aschblonde Besitzer hat es vielleicht noch gar nicht gemerkt, vielleicht wollte er nur die Dose wegwerfen, verlor dabei den Schuh, er war sicher betrunken. Aber er war nicht allein, da bin ich sicher.
Drei Personen gehören zu diesem Schuh und der Dose. Zwei Männer, eine Frau. Sie kommen aus irgendeinem Club. Lachen. Reden. Kennen sich erst seit eben. Diese Stadt ist voll von Clubs und Bars, vielleicht ist der, dem dieser Schuh gehört schon wieder dort, in einem der Clubs, war nur auf dem Weg von einem in den anderen, tanzt jetzt mit nur einem Schuh auf klebrigem Boden. Eine weiße Sportsocke auf einem Boden, auf den Bier geschüttet wurde. Und Schnaps und Spucke, Zigarettenasche. Es stört ihn nicht, das Mädel dort drüben sieht es nicht, sie lächeln sich an. Warum nicht auch zwei an einem Abend, denkt der Blonde mit nur einem Schuh durch seinen Nebel im Kopf, ich schaffe auch zwei in einer Nacht, obwohl schon Morgen ist, im Berghain ist das egal. Wo ist eigentlich sein Kumpel? Egal. Dieses Lächeln, der Ausschnitt, dunkel erinnert er sich an Brüste, die er erst vor Kurzem in einem anderen Ausschnitt gesehen hat.
Er schaut sie an und sieht sie schon nackt. Auf sich sitzend, die Hände seines Freundes greifen ihre Brüste von hinten. Er kann es schon fühlen, sieht sie an, wähhrend sie auf dem Bordstein balancierend lacht, die gleiche grüne Dose in der Hand.
Hundertfach passiert das jeden Samstag früh, die gehen ins Bett, er ist schon wach, man beachtet sich nicht, niemand beachtet die drei, niemand stört sich daran, dass zwei Männer die Hände auf dem Po der gleichen Frau haben. Sie genießt das Umworben werden, lässt die Berührungen zu, trinkt ihre eigene Dose leer und wirft sie weg, irgendwo dort hinten, kommt trotzdem langsam wieder runter. An der frischen Luft verliert der Alkohol seine Wirkung, wird die Erinnerung an ihre tanzenden Körper schwächer. Seine Hand auf ihrem Rücken, unter dem Shirt, sie spürt ihn ganz nah. Er drückt sich an sie, sein Körper bewegt sich mit der Musik, die Zunge in ihrem Mund wühlt, sie findet ihn geil. Lässt sich bewegen, will ihre Finger überall zur gleichen Zeit seine Haut erfühlen lassen, zwischen all den Menschen fällt das nicht auf, sie sieht nur noch ihn. Dann sind sie zu dritt, sie stimmt allem zu.
Sie sieht plötzlich klar was sie macht, mit zwei Männern aus dem Club. Auf dem Weg zu ihrer Wohnung, in der Morgendämmerung und weiß, was die wollen. Sie wusste es vorhin schon, doch erst jetzt erfasst sie die Bedeutung, was sie erwarten, wollen, was sie bis eben noch wollte, vorher noch nie gewollt hat. Sie sehen sie an, noch der gleiche Blick, weitergehen. Näherkommen. Sie bleibt stehen. Geht weiter, zur Seite, zum Bordstein, weiß nicht was das soll, tut es trotzdem.
Auf dem Bordstein balancierend, kichernd stellt sie ihre Kindlichkeit zur Schau, konterkariert vom Minirock, dessen sie sich plötzlich schämt. Sie lachen kurz auf, was der Alkohol mit uns macht! Der mit den Sportschuhen reicht ihr seinen Arm, sie hakt sich ein. Wieder eingerahmt. Mit der
anderen Hand fährt sie sich durch die Haare, viel zu oft, immer wieder, dreht eine Strähne auf, lässt sie fallen, sie kann nicht aufhören. Nur noch ein paar Meter, die Wohnungstür sieht sie schon und bleibt wieder stehen, lächelt. Entzieht sich den Händen der beiden und fingert nach ihrer Tasche.
„Ich will doch keinen Dreier.“, sagt sie plötzlich. Die beiden sehen sich an, fangen an zu diskutieren, als hätten sie das erwartet, als sei es ihnen
schon oft passiert: Das letzte Mal durftest du!, ruft der eine, was kann ich für die Vorlieben der Frauen, sagt der andere. Sie denkt weiter, immer mehr klar. Nur den mit den Sportschuhen will sie, der andere soll gehen. Außerdem lässt
der Alkohol nach, ihr wird etwas schlecht durch die frische Luft, sie will nur einen, oder vielleicht doch keinen, was hat sie sich nur gedacht? Jetzt holt sie ihren Schlüssel aus der Tasche, sagt: Danke fürs nach Hause bringen, man sieht sich, tschüss, während die beiden noch streiten, jetzt stutzen sie, sehen sie an: Was?
Ja, lasst uns das mal verschieben.
Was?
Ich wohn hier. Ich geh jetzt rein. Muss schlafen, morgen aufstehen und so, bisschen schlecht ist mir auch, sagt sie. Einen Finger noch immer in den Haaren. Mit drei schnellen Schritten ist sie an der Tür. Die Müdigkeit überrollt sie jetzt fast, in ihren Ohren piept der Tinitus der House Musik. Die Augen zusammen gekniffen, drückt sie die Haustür auf, der Schlüssel fällt in ihre winzige schwarze Handtasche, ein in Riemchenhigh-heel steckender Fuß steht schon im Hausflur, als der mit den Sportschuhen ihren nackten Arm packt.
Das kannst doch jetzt nicht machen. Die Augen rot, schauen
sie sie an, viel zu besoffen für irgendwas ist der, denkt
sie und bleibt ganz ruhig. Zieht mit der freien Hand an
ihrem Rock, als könnte er länger werden, immer wieder und
hält das Lächeln aufrecht.
Genau, sagt jetzt der andere, der dunkelhaarig ist, einen drei-Tage-Bart hat und Lederjacke trägt. Es ist überhaupt das Erste, was sie ihn zu ihr sagen hört, seine Stimme ist belegt von Rauch und Suff. Er kommt einen Schritt näher, hat seine Hand jetzt wieder auf ihrem Po, sie kann seinen Atem riechen, es riecht wie vorhin an der Bar.
Kannste doch nicht bringen. Sein Blick ist fester, die Hand massiert den Stoff ihres Rocks. Hast uns hier hergelockt und lässt uns jetzt stehen? Gehts noch?Seine Hand ist schon unter dem Stoff, sie will weg, doch der mit den Sportschuhen hält sie zu fest, sie sieht jetzt ganz klar, keine Müdigkeit, Übelkeit, kein Alkohol stören ihre Gedanken, sie weiß, sie muss Angst haben. Stattdessen sagt sie: Lass mich los, du Bonzen. Sonst siehst du meinen Hintern echt nie mehr. Ich geb dir meine Nummer, okay? Für später?
Scheiß auf deine Nummer, ich will doch nicht deine Nummer!, ruft der mit den Sportschuhen jetzt, seine Hand schließt sich fester um ihren Arm. Ihr fällt auf, dass sie nicht mal ihre Namen kennt, sie will sagen: Lass mich bitte
los, Name, doch sie hat keinen Namen, das lähmt sie plötzlich. Einer drückt sie in den Hausflur, die Tür fällt zu, die morgendlichen Geräusche, ausgesperrt. Eingesperrt ist sie. Die belegte Stimme spricht: Du hast mir deinen Hintern versprochen.
Dir habe ich gar nichts versprochen.
Ich mag das, wenn die Mädels sauer werden.
Sie will rückwärts gehen, ihr Arm schmerzt in seinem festen Griff, der sie an eine der Wände drückt. Sie registriert, welche Wand, weiß genau, an welcher Stelle ihres zu Hauses sie gerade steht, ist hunderte Male hier vorbei gelaufen, unbeschwert, allein, sie kennt sich hier aus, sie ist hier
zu Hause, sie kommt weg von ihnen, denkt sie.
Seine Zunge wühlt wieder in ihrem Mund. Sie spürt jetzt, dass es ein Wühlen ist, kein Küssen. Sagt: Nein, unhörbar. Nein, verschluckt. Sie spürt, wie ihr Rock mit einem Ruck auf dem Boden landet.
Du kannst uns nicht hier her locken, und dann wegschicken. Das kannst du nicht machen, sagt jetzt der mit den Sportschuhen. Guck, was du gemacht hast. Also fass ihn auch an, na komm schon.
Sie rührt sich nicht, hält die Augen geschlossen, soll sie schreien? Sie wird schreien, jemand wird sie finden, vorbei kommen.
Später, als er die Hose wieder zu macht, lächelt er sie an.
War gut?, sagt er und greift nach ihrer Tasche. Ein Taschentuch aus ihrer Tasche wandert jetzt in die Hand des Dunkelhaarigen. Er wischt sich Spermareste vom Schwanz, lässt alles auf sie fallen: Kannste morgen deinen Mädels erzählen, sowas geiles haben die bestimmt noch nie erlebt.
Die Hose zu, es ist vorbei. Der mit den Sportschuhen bückt sich, sie streckt eine Hand nach ihm aus, er greift nach seiner Dose, die Tür geht auf. Weg. Sie rennen. Sie lachen.
Was denkt die sich denn? Sie liegt.
Er verliert in der Hast einen Schuh, schmeißt die Bierdose weg, sie sind weg.
Das Mädchen steht auf, wischt mit dem Taschentuch ohne hinzusehen irgendwas Feuchtes von den Innenseiten ihrer Schenkel und starrt auf die Stelle, an der sie eben noch lag. Diese Stelle. Hier wird sie noch weitere hunderte Male vorbei kommen, genau hier, jeden Tag. Jeden Tag treten Mieter hier hin, genau auf diese Stelle. Ich muss duschen, dringend, denkt sie und kann nicht mehr weinen.
Ach was, denke ich jetzt und betrachte die Haustür. Sowas passiert doch nicht!, sage ich vor mir her. Der Schuh und die Dose, bestimmt hat sie einfach
jemand hier verloren, auf dem getorkelten Heimweg. Dieser Jemand, der jetzt im Berghain tanzt, eine Minderjährige anlächelt und sich dunkel an Brüste erinnert, hat ganz bestimmt noch nichts gemerkt, vom Verlust seines
Sportschuhs. Ich hebe beides auf, die Dose fliegt in den Mülleimer an der Bushaltestelle, den Schuh stelle ich darauf, vielleicht kommt der zurück, dem er gehört und freut sich. Über seinen verlorenen Schuh, nach einer gelungenen Diskonacht.
Ich bin satt
Und ich weiß nicht mehr, was gestern war. Flüchtig der Moment, immer gleich die Tage, gestern ist morgen, heute jedenfalls sitze ich hier. Vor mir das städtische Leben, hinter mir Natur, Bougainvillea in unnatürlich leuchtenden Farben. Ich in der Peripherie von Beidem, gehöre weder hierhin noch dorthin. Auf den Stufen der Treppe zum Stadtpark, im Schatten einer Pappel, sitze ich, lasse mir den vom nahen Meer salzschwangeren Wind um den Körper wehen und esse Hühnchen mit Fritten und Essig. Beiläufig fast drehe und wende ich das Stück in meinem Mund. Ein Geschmack, vertraut wie der Geruch der Haare einer Mutter. Wie gestern, wie morgen. Ich nehme ihn in mir auf und schluckte, der nächste Bissen, dann bin ich satt. Vorerst, der Hunger kam wieder so sicher wie die Flut, doch die Reste aufheben? Wofür, steht dort doch direkt ein Papierkorb.
Wofür, gibt es doch an jeder Ecke eine Imbissbude, Sandwichläden, Marktfrauen mit frischem Gemüse.
Wofür den halben Tag Essen mit mir herumtragen. Schwerfällig stehe ich auf, die müden Knochen tragen mich, ich lasse die Styroporverpackung über dem Mülleimer aus Stein aus meiner Hand gleiten, höre das dumpfe Aufschlagen und tue den Schritt aus der Peripherie, zurück in die Stadt, das normale, alltägliche, immer wiederkehrende. Aus dem Augenwinkel sehe ich den Mann, der nicht mehr als ein zerrissenes T-Shirt am Körper trägt, auf den Papierkorb zugehen, Müll essen, Müllesser, einer von Tausenden in Maputo, dieser Stadt am Meer, in der Träume auf Palmen wachsen, für einen allein unerreichbar hoch.
Ich jetzt, ein Teil dieser Stadt, bin ich auf die Palme gekommen? Kenne ich jemanden mit einer Leiter? Es scheint so, ich erinnere mich nicht, lebe erst seit eben, bin satt, das heißt privilegiert, nicht weil ich satt bin, sondern weil nur Privilegierte satt sind.
Die Menschen ziehen an mir vorbei, schlurfen über den Bürgersteig, manche schneller, manche langsamer, werde ich überholt oder überholte ich. Sie geht zur Arbeit, er hat Pause, das Kind ist auf dem Weg in die Schule, die Alte zum Markt. Der Bürgerkriegsveteran sitzt wie jeden Tag auf dem Bordstein, sein eines verbliebenes Bein angewinkelt vor dem Körper, vor und zurück wippend, die Hand ausgestreckt auf ein paar Münzen hoffend, die ihm doch niemand gibt. Die wenigen Touristen vielleicht, Gewissensberuhigung. Plötzlich zieht er verärgert seinen Beinstumpf weg, jemand war so an ihm vorbei gegangen, dass er ans Bein getreten wäre, wäre es noch da, der Veteran fühlt einen Phantomärger. Sorgt sich um etwas, das er vor so langer Zeit verloren hat.
Und ich mittendrin, irgendetwas daran ist falsch, ich kam nicht drauf, es war mir egal, ich bin satt und erinnere mich nicht mehr was gestern war.
Und vielleicht habe ich auch das Wichtigste auf halbem Weg verloren? Wer kann das schon wissen, ich sicher nicht. Woher soll ich wissen, was mir fehlt, wenn ich nicht weiß, was ich haben könnte? Doch hätte ich es verloren, wüsste ich um dessen Existenz, müsste es vermissen, ich vermisse nichts, habe noch beide Beine, gehe damit auf diese Palme zu in die Sonne, immer in die Sonne. Sie brennt gnadenlos auf uns alle herab. Ein Stück Hölle am Himmel. Genau das ist sie, die Sonne, die Hölle, in ihrer zerstörerischen Kraft. Nicht Gott schaut auf uns hinab, sondern der Teufel und lacht und lacht, wie wir uns abmühen, jeden Tag.
Eine verschwitzte Schulter rempelt mich an, teilnahmsloser Blick, der Hitze alle Kraft ausgeliefert, taumelt der Körper kurz, fängt sich, geht weiter, unbeachtend. Ich bleibe stehen, streiche mein Hemd glatt, ein Hemd ohne Schweißflecken ist kein mosambikanisches Hemd, es ist ein europäisches Hemd, oder ein amerikanisches, ganz gleich, wo es genäht worden ist, doch immerhin, meines war sauber und ganz. Am Straßenrand sah ich nun die Tonne, ich erinnere mich an die Tonne, den Geruch, die Tatsache, dass Menschen Essen dort hinein warfen. Ich sehe zwei Männer an der Tonne, der Eine bildet eine Trittfläche mit seinen Händen, der andere steht mit einem Fuß darin, mit dem anderen in der Tonne und sucht. Vielleicht riecht es so, wenn ein menschlicher Körper in der Sonne verwest, vielleicht sind es auch nur Möwenkadaver oder Tage alte gegrillte Hähnchen, ich beschleunige meinen Schritt. Raus aus der Wolke, weg von der Tonne.
Endlich, der Strand, die Costa del Sol, das Meer, gereinigte Luft, geruchsneutral. Ich setze mich in den Sand, vergrabe die Finger bis zur kühleren Schicht und lege den Kopf in den Nacken. Wieder zurück in der Peripherie genieße ich den Schatten der Palme hinter mir, greife immer wieder mit den Fingern den kühlen Sand und höre das Meer. Winzige windstill Wellen plätschern auf den feuchten Sand, tragen Muscheln und Steinchen mit sich, spülen ihr Hab und Gut erst hier hin, dann dort hin, ziehen es immer wieder mit sich zurück ins Meer. Ein ewiger Tanz, er schleift die Steine glatt, poliert die Muscheln, funktioniert, bis ein Mensch kommt und den Wellen ihr Hab und Gut wegsammelt. Kinder, sie schmeißen die Steine meist direkt zurück, erfreuen sich am Plumps, versuchen flach abgeschliffene Steine hopsen zu lassen, zählen mit, machen einen Wettkampf draus, erfüllen den Strand mit Sorglosgelächter und zerstören den Kreislauf nicht. Ein Mann, eine Frau, sie sammeln die Muscheln in ein buntbedrucktes Tuch, dessen Enden sie um ihre Hüften geschlungen haben, zu einem kleinen Beutel vor dem Bauch geformt, fasst so ein Tuch sehr viele Muscheln und Steinchen, entziehen sie dem Meer, beenden den Kreislauf, ich kann nicht mehr hinsehen, schließe die Augen und lege den Kopf zurück in den Nacken. Kinderlachen, leises Reden, alles eingehüllt vom melodischen Rauschen des Meeres, es schwillt an, zu einem Ruf, vielen Rufen, Motoren, Straßenlärm, Stadtlärm, wo ist das Meer?
Ich krümme die Finger, will den Sand zwischen ihnen spüren, doch schabe über Beton. Nackten Beton. Plötzlich die Wolke, ich öffne die Augen, mein Gesicht ruht auf Beton, mein Körper, Arme, Beine, ich. Füße, Beine, Menschen, die auf mich zukommen, um mich herumgehen, über mich steigen, von mir weggehen, als sei ich ein achtlos weggeworfenes Etwas. Ein verlorengegangenes Dings, an das sich der einstige Besitzer nicht mehr erinnert, das nicht fehlt, niemandem fehlt.
Beim Aufsetzen spüre ich meinen Körper, vor mir erhebt sich die Tonne, mein Mittagsschlaf unter der Pappel hatte mir den immer gleichen Traum gebracht.
Komm schon Luis, der Ruf des Mannes, den ich jetzt erkenne, der vor der Tonne steht, mit seinen Händen eine Trittfläche bildet. Sein T-Shirt weht um sein Skelett, mein T-Shirt weht um mein Skelett. Leck mich, Gustavo, antworte ich. Das Metall der Tonne brennt unter meinen Fingern, der Müll vor mir brennt seinen Geruch in meine Nase, ich stehe mit einem Fuß auf einer Ausgabe der Notícias von gestern. Genau auf dem Titelbild, das unseren Präsidenten zeigt, einen dicken Mann, auf einer teuren Chouch. In einem armen Land.
Eine Kindheit im Nahen Osten
Der gebürtige Franzose Riad Sattouf gehört bereits seit Jahren zu den bekanntesten, zeitgenössischen Comic-Künstlern Frankreichs. Er zeichnete 10 Jahre für die Satire Zeitung „Charlie Hebdo“ seine Reihe „Das geheime Leben der Jugend“, wurde 2004 mit „Meine Beschneidung“ ins Deutsche übersetzt und drehte 2009 seinen ersten Spielfilm „Les Beaux Gosses“ („Jungs bleiben Jungs“). Seine Arbeit ist preisgekrönt, voller Witz und Ironie und stets autobiografisch. So auch der erste Teil von „Der Araber von morgen“, einer Graphic Novel, übersetzt von FAZ Redakteur Andreas Platthaus.
Eine Kolumne zum elektrischen Text (2)
– Neue digitale Originalausgaben, frisch durchgewischt von Sophie Sumburane. Diesmal mit Pippa Goldschmidt („Von der Notwendigkeit, den Weltraum zu ordnen”) und Georg Friedrich Kammerer („Alles kaputtschlagen. Eine Schöpfungsgeschichte”).
